Für S.
"Er blüht, sobald er will, er blüht nicht in der Zeit."
- Paul Celan.
Ich habe vergessen, wie der Wind schmeckt.
Zwei Flurwesen rätseln,
ob es einen kalten Winter gibt.
Zwei Ärzte feilschen mit der Zeit:
meinen letzten Sommer.
Kontrastmittel machen mich nackt.
In mir lesen schwebende Kittel.
Hinter einer Scheibe Welt:
Staubadern klettern das Sonnenlicht hinauf.
Erinnerungsgesichter am Bett
lausen sich die Seelen: Betroffenheit
wie hinter Milchglas. Einige sind Liebe.
Das Bett verkörpert. Die Kabel fühlen sich durch
lichtdurchflutete, weiße Flure.
Der Infusionseingang juckt.
Gabriel spielt die Trompete
im Takt des EKGs, doch:
Gott kennt keine Melodie